Cinco razones por las que (creo) Sánchez será presidente

1) Pedro Sánchez cede senadores del PSOE para que DyL y ERC tengan grupo propio. O sea, los que apuestan por la independencia. La suma de ambos grupos -si hubiera tanta 'química' entre las dos formaciones- bastaría para hacerlo sin la ayuda socialista. 
2) Iceta, líder del PSC, se mostró bastante conciliador en el debate de investidura de Carles Puigdemont. Este ha dicho -atención- que NO declarará unilateralmente la independencia de Cataluña y que lo que va apreparar es una Constitución catalana. Curiosamente, el límite que han puesto Susana Díaz y Fernández Vara ha sido el de la unidad de España. Algo sobre lo que Puigdemont recula levemente.
3) Lo de una Constitución podría casar, perfectamente, con la solución del Estado Federal que propone el PSOE. Solución de la que, de momento, no conocemos más que el nombre. Dicho sea de paso.
4) Teniendo en cuenta que PSOE + Podemos + UP suman 161, son dos menos que PP + Ciudadanos. Pero luego están el PNV y Coalición Canaria, especialistas en levantarse cada mañana electoral al grito de "¿quienes hemos ganado?". Ambos aportarían 7 escaños, más otros tantos de DyL. Bingo. Lo justo para la investidura.
5) DyL -antaño Convergencia- conseguiría seguir "siendo fuerte en Cataluña para decidir en Madrid" y, con un apoyo puntual a este pacto, volver a situarse en el centro de la política catalana, desplazando de ese lugar a ERC, con Ciudadanos en fuera de juego y un PSC que podría recuperarse si Iceta sigue jugando el papel  de "hombre puente". Luego, DyL tendría la opción de hacer oscilar su voto para ser aún más decisiva.

¿Les extraña?. La política es el único campo de la vida en la que rezas el rosario para tener después sexo duro con el diablo. 

Mas no es el único culpable

Estoy tan cerca de apoyar a cualquier nacionalismo como Salvatore Adamo de ganar la Lámpara Minera de La Unión. Yo también estoy entre los detractores de Artur Mas: una 'rara avis' de esas capaces de ser más fuerte cuanto peor son sus resultados y más desapercibida es su gestión en el día a día. No puedo negar que sentí cualquier sensación lejana a la pena a la hora en que el ya ex president confesaba su derrota y asumía irse a su casa. Devorado, como Victor Frankenstein, por su propio monstruo: pretender que el partido del establishment y los antisistema -los más coherentes en este asunto: conste- casen como parecen hacerlo Zidane y el Bernabéu.

Dicho lo cual, que nadie caiga en el error de simplificar en Mas toda la culpa de lo ocurrido en Cataluña. Ni en mil vidas tendría tanta fuerza, máxime sin ser nacionalista de postín sino viniendo desde los terrenos de la ambigüedad. Como en cualquier relato de mi añorado José Luis Alvite, o trepaba por el muro, o le cosían a balazos en el callejón con un gato negro como único testigo.

No. El (único) culpable no es Mas.

A la hora de repartir porcentajes de culpa, habría que mirar también a Madrid. Si, a Madrid. No comparto el discurso simplista del "Espanya ens roba", que vale como justificación para casi cualquier cosa. El problema es la displicencia, el buenismo y que los dos grandes partidos han odiado más al rival de lo que han querido a España.

Felipe González no dudó en echarse en brazos de Jordi Pujol en 1993. Aznar pasó del "Pujol, enano, habla en castellano" a hablar catalán en la intimidad en menos de 24 horas. Zapatero aceptó "todo lo que me diga el Parlament" sin reparar en el precedente de subordinar el Congreso nacional a un Parlamento autonómico y Rajoy echó gasolina al incendio con la recogida de firmas en contra del Estatut de 2006. Unámosle una crisis sin precedentes -cuando cae la cartera, siempre sube la bandera- y tenemos el caldo de cultivo perfecto para lo que ocurre al otro lado del Ebro. Y la inédita altura de Estado de Pedro Sánchez no ayuda: pretender armar un Gobierno perdiendo un millón y medio de votos y 20 escaños con respecto al peor resultado de la historia de su partido da idea de que se encuentra en el mismo callejón que Mas.

No, el ex president no es el único culpable.Y soy consciente de que este es el mismo análisis que hacen Pablo  Iglesias o Iñigo Errejón. Me alegro por ellos. 

Adiós a la Transición

Si algo quedó claro del debate de anoche, es que la generación de dirigentes que recuerda la muerte de Francisco Franco está amortizada. La que más difícil lo tenía a priori, Soraya Sáenz de Santamaría,  confirmaba ser el único relevo posible y lícito para el último marismeño. No hay una sola comisión interministerial que no haya presidido la vicepresidenta más poderosa de la historia. Y su llegada a La Moncloa - tal vez inminente- sería un cierre de círculo perfecto para La Gloriosa. 

Sin que me apasione el personaje, creo que el ganador fue Pablo Iglesias.  Era el que más complicado lo tenía, tras tantos virajes ideológicos y los últimos debates con Albert Rivera,  al que esperaba mejor y que careció anoche de la "magia" de anteriores ocasiones. El líder de Podemos olió sangre en el PSOE, desacreditó el liderazgo interno de Pedro Sánchez y se reivindicó como único portavoz del 15 M. Su minuto final, dibujando un país de abusos y víctimas a las que devolver la esperanza, fue demoledor. Si hacemos un paralelismo con el fútbol, jugó al ataque total sabiendo que la defensa ni siquiera le garantizaba el empate. Lo que no le exime de errores: Andalucía no sólo nunca quiso ser independiente, sino que es la piedra angular de España y el ya famoso "gromenauer" que emplea a Jordi Sevilla.  Y se permitió anunciar un referéndum sobre Cataluña, buscando ser la fuerza más votada al este del Ebro. Si llega a La Moncloa, creo que este será su "OTAN, de entrada no". Escrito queda.

Sánchez sobrevivió como pudo, yendo de menos a más y jugando el rol mas presidenciable de los cuatro. Coincido con el en que el asunto de Siria es demasiado importante como para dirimirlo en una campaña electoral. El cuñadismo y la geopolítica nunca fueron buena mezcla.  Y, de paso, Andrés Herzog tuvo su minuto de oro con la llegada de la vicepresidenta, lo que reactiva sus opciones de estar en el Congreso. Vale que Rosa Díez lejos de seducir te abroncaba, pero el partido que sentó en el banquillo a Rato, judicializó las preferentes y quebró el bipartidismo merece mejor suerte que quedarse fuera del parlamento.

Me gustó la sintonía entre los cuatro en asuntos como el maltrato o la Educación. Siguen sin entender que el problema no es el Senado, sino el Congreso: sólo tendría sentido la Cámara Alta si la Baja se elige mediante circuito único. Más allá de las interrupciones, fue un debate elegante sin juego subterráneo. Y el caso es que la ausencia de Rajoy  se prestaba a ello.

¿Y en Ceuta?. Bien, gracias. Los partidos siguen visitando barriadas como si de unas municipales se tratase, lo que constata una vez más la inutilidad de  campañas tan largas y tan de los 80. Un debate como el de anoche moviliza más que todos los puertas a puertas del mundo.
Por cierto, sobre Ceuta, algunos datos. Salvo en la primera victoria de Aznar y las dos de El Ausente, el ganador en la Ciudad Autónoma siempre ha sido el mismo que a nivel nacional. La victoria más ajustada fue de la del PSOE frente a un PP emergente de 1989 y la más amplia la de los populares de 2011, superando en 46 puntos -66 a 20- a los socialistas. Quien gana el Congreso siempre gana los dos escaños en el Senado. El PSOE siempre ha estado entre las dos primeras posiciones, a excepción de 2000, desplazado por el GIL. ¿Cambiará algo en esa estadística?. Me da que los periodistas podemos tener unas navidades bastante atareadas...

Cinco de septiembre: la piedra y la sangre

De los hechos que voy a relatar, hay algo que me impresiona más que el descomunal trabajo de mi admirado amigo Paco Sánchez Montoya. Me contaban hace poco que María la cantinera, cuyo apellido adjetivaba al pensil, causó sensación horas después de aquello que gritaba en voz baja Ceuta entera. Puso sobre la barra una piedra de playa manchada de rojo.  "La sangre de vuestro alcalde, el rojo". Era un cinco de septiembre de 1936. Aquel alcalde se llamaba Antonio Sánchez-Prado.

Lo peor no fueron los muertos en trinchera: en la guerra, en la supervivencia, hay horror pero cierta nobleza cuando se trata de la vida propia. Lo peor de aquellos años debió ser, sin duda, la saña. La programación de la tortura. No eran mejores aquellos que mataron por ¡¡¡ sedición  y rebeldía !!! al último alcalde republicano de Ceuta que los que 60 años después acabaron de un tiro en la nuca a un pobre contable de 30 años sólo por ser del PP. Lo peor es el miedo que, aún a pesar del tiempo transcurrido, infunde el apellido Peregrina en quienes crecieron oyendo hablar de sus miserables fechorías.

Lo peor fue que hubo españoles saqueados por ser nietos o hijos de. Recientemente, una de las mentes más plecaras de Ceuta, Manuel Olivencia, hablaba con emoción de aquel profesor que le enseñó inglés, francés y alemán por las tardes al estar represaliado por ser republicano. Como lo fue el padre del propio Olivencia, encargado de proclamar la República ante la ausencia de Sánchez-Prado de Ceuta el 14 de abril. Olivencia, al que uno no encajaría precisamente en Podemos, hablaba con pena de la contienda. "Aquel niño que vivió el bombardeo del destructor republicano Jaime II sobre Ceuta el día de su cumpleaños, comprendió muy rápido la diferencia entre la vida y la muerte. Refugiado en un sótano entendió el horror de la guerra", dijo el insigne letrado. 

A Sánchez-Prado no se le recuerda por ser alcalde. No se le puede recordar por ello: tuvo dos etapas, de apenas seis meses. Antepuso siempre sus compromisos profesionales al ejercicio de la política. Y ahí, en su faceta de médico dadivoso que no cobraba consultas y pagaba medicinas, nació el mito. En una ciudad donde el PP gana sistemáticamente, en la que aún se encuentran calles que recuerdan a personajes de aquel régimen, todo el mundo sabe a quien se refiere nuestro interlocutor cuando nos dice que viene de pedirle a "Don Antonio". En la muy religiosa Ceuta -da igual el credo- hablamos de un santo laico, ateo y masón.

Las palabras de Olivencia fueron el pasado miércoles, 2 de septiembre, día en que se conmemora que Pedro de Meneses fue el primer gobernador de Ceuta. Algo que ahora está de moda  celebrarse a baja intensidad no sea que se hieran sensibilidades. Si de golpe y porrazo nos horrorizamos tanto de lo que ocurrió hace 600 años, pedir que cada cinco de septiembre la Corporación bajase a la estatua del ex alcalde y colocara una corona de flores mientras se guarda un minuto de silencio se antoja casi como quimérico. Porque debe ser esa, la Corporación. La clave de la leyenda, como cantaba hace años una chirigota, es que Sánchez Prado no es patrimonio de un partido. Ni siquiera de aquel en el que no quiso militar por presentarse como de izquierdas y ser cercano  a la burguesía (masón, laico, ateo y, tal vez, visionario). Es patrimonio del pueblo de Ceuta.

Por cierto, al César lo que le corresponde. Ceuta tuvo gobiernos socialistas pero fue uno del PP el que inauguró la estatua y adecentó la fosa común de los republicanos.  Y pido que este homenaje sea también para las víctimas del bombardeo republicano del Mercado Central 

De tragedias y ligerezas

No, Pablo Iglesias, no. La tragedia no es que no se cuantos presos de ETA estén dispersados por varias cárceles de España. No. La tragedia es mayor: son casi 900 tragedias mortales más otras anónimas: hombres y mujeres huérfanos, viudos, ignorados, lesionados de por vida. No, profesor Iglesias. La suerte de los 'gudaris' no es el drama.,

El drama es, por ejemplo, el de las personas que tal día como el pasado viernes de hace 28 años tuvieron la mala ocurrencia de ir a Hipercor a comprar un regalo o los últimos avíos para la comida. La tragedia es la de un anónimo contable secuestrado en un pequeño pueblo y asesinado dos días después a sangre fría o la de un brillante ingeniero que quince años antes corrió la misma y maldita suerte. Estas dos tragedias se llamaban Miguel Angel Blanco y José María Ryan.  Y todavía me dejo otras ochocientas y pico sin nombrar.

La tragedia, al margen de los ríos de sangre, es que hayamos tardado tan poco en relativizar. En tomarnos esto a la ligera y buscar la maldita equidistancia. La tragedia es que se vea como una simpática travesura que alguien haga chistes del más bastardo gusto sobre víctimas de atentados, violaciones y genocidios. La tragedia es que, cuando alguien delante de un ordenador falta voluntariamente a la dignidad de tantas víctimas -no lo digo solo por el tal Zapata: ¡¡ Ay, Manuela !!- lo primero que se hable sea de una política fascista de Interior, del quebranto a la libertad de expresión y de que estos vayan a la cárcel y no Urdangarín o Rato. Como si una cosa tuviera que ver con la otra. La tragedia es que a cierta izquierda ETA le sigue pareciendo un conflicto político. No fue un conflicto, ni un enfrentamiento: en este caso, muchos pusieron la nuca y algunos la bala y el pasamontañas. Por cierto ¿no es igual de trágico el número de personas encarceladas por delito contra la Salud Pública cumpliendo prisión en el extremo opuesto a su casa?. La tragedia es que de los cuatro o cinco pilares básicos de la democracia -sufragio universal, presuncion de inocencia, derecho a la propiedad privada, libertad individual y respeto a la divergencia-, en su caso solo parezca estar garantizado el primero. Ergo, la tragedia es que quince meses después de la muerte del mejor presidente de este país su obra haya sido tan mal gestionada que usted aparezca como alternativa a  Rajoy o un 'ucedizado' PSOE para dirigir España. 

Sin acritud ni cariño. 

Devuélvanme mi fútbol

"Amo demasiado a mi país para ser nacionalista". Me siento realmente identificado con la frase de Camus que otro Albert (Rivera) repite de vez en cuando. El nacionalismo, como concepto, tiene la limitación de alcanzar sólo hasta donde  llega la vista. Siempre he creído, más que en las naciones, en los Estados. Estos tienen la opción de vertebrar, de diseñar, de imaginar. El nacionalismo genera división y rencores: a la idea de España le han hecho tanto daño los complejos de cierta izquierda capaz de usar mil circunloquios para no decir el nombre del país como el intento de apropiación de los símbolos nacionales por parte de la derecha. 

Dicho lo cual, me parece indecente pitar cualquier himno nacional. Al socio que en la pasada final de Copa del Rey de España chiflaba al himno y al Rey de España siempre le cabe la opción de proponer en asamblea que su equipo no juegue más ese trofeo. De retratarse y no esconderse en el anonimato, diluido entre miles de personas. Porque no solo silbaban al Rey o al Himno: de paso, lo hacían también con el aficionado del Barça o el Athletic (eran mayoría: no se nos olvide) que  no es nacionalista o es de Cáceres,  Melilla o Jaén. Por ello, por lo poco de futbolístico  y mucho de aquelarre que tuvo el evento, fue la primera vez en mi vida que preferí ver un documental de cualquier cosa antes que la final del trofeo del K.O. No tuvo nada de acto heroico: lo fue de muy mala educación.
El nacionalismo, me da igual si central o periférico, se retroalimenta. No es de recibo tampoco el refinado McChartysmo con el que muchos deportistas vascos o catalanes se están encontrando ahora: no hace falta hacer test de patriotismo para ver si estamos ante un "botifler" o un "maulet" cada vez que un Patxi o un Xavi se pone delante de un micrófono. A veces pienso que el interés en mantener unido a este país es exactamente el mismo en TV3 que en Intereconomía. 

Pero no nos engañemos. Lo del Camp Nou no es nuevo ni viene de ahora. Las personas decentes de cualquier equipo llevamos años viendo como se insulta a un jugador por el hecho de ser musulmán, negro o judío. De ver como en el Fondo Sur del Bernabéu se corea "Adolf Hitler is my friend" con total libertad. No es ni noticia que se falte a la honra de Shakira cuando el Barça juega fuera. El vergonzante atentado tanto contra la dignidad de las maltratadas como a la presunción de inocencia perpetrado por los más radicales de mi equipo, el Betis. Las faltas de respeto a la memoria de Antonio Puerta o las cansinas invocaciones al espíritu de Juanito cada vez que el Madrid pierde un partido. Se criminaliza y arruina la vida a un ciclista por  infiltrarse, pero se ve como una muestra de honradez cuando lo hace un jugador de fútbol

Vemos con condescendencia todo esto y más. Que un tipo se metiera con una botella de whisky y una cabeza  de cochinillo para tirársela a Figo en un campo de fútbol fue visto como una travesura y una anécdota simpática. Y si el tal Jimmy -que en gloria de  Dios esté, pero distaba mucho de ser un pobre hombre con mala suerte que iba a por el periódico- no hubiera fallecido, el hecho de que zumbados de toda España queden para abrirse el cráneo hubiera sido visto igual. Por no hablar de tanta bengala, alcohol y destrozo en las celebraciones de cualquier equipo. 

Esa es la realidad: que miles de niños en los estadios ven a sus padres o abuelos llamando "hijo de puta" al jugador rival, al portero local o al árbitro. Asustarnos ahora ante lo de la pitada es como lo del capitán Reynaud en Casablanca: hacerlo de que  haya cartas en el mismo local donde vamos a diario a echar nuestra partidita de mus. En conclusión, señor Villar: devuélvanme mi fútbol, el que une, el que apasiona sin fanatismos. el que fomenta valores y no levanta murallas. O váyanse usted y sus palmeros a la UEFA, a la FIFA, o donde el viento da la vuelta. Pero váyanse. 

¡¡¡ Ay, febrero !!!....

El de anoche no entrará en la historia del carnaval por ser el concurso más pasional qué se recuerde. Un público frío, con muchas ausencias -empezando por la clase política, excepción hecha de Mabel Deu y Rocío Salcedo- y qué tardo en caldearse. En cuanto a las agrupaciones, obviamente me alegro por el triunfo de Los pequeños Nicolás. Para mi, febrero es igual a O'Donnell, a chavales que queríamos comernos el mundo en aquellas interminables verbenas o en esos ensayos en un cuartillito a la espalda de Santiago Apostol. Veo, ciertamente, mejoras en los grupos femeninos y la comparsa Los qué se vienen parriba cumple y gana. Me gustó el cuarteto y  en cuanto a las agrupaciones foráneas, bienvenidas y hasta el próximo año. Independientemente de los chistes excesivamente bordes de alguna de ellas, espero qué cuando vuelva a haber suficientes grupos de Ceuta no se les cierre de nuevo las puertas. Gracias por venir y hasta la próxima. 

Visto lo visto, uno podría caer en los brazos del derrotismo. O plantear y repetir soluciones de las qué anoche se hablaban. De entrada, el concurso no puede volver a ser el coto sin vallado que fue en algún momento en el 7 Colinas: aquellas escenas de gente entrando con termos de café y bocadillos en el público y tipos de pie sobre los asientos no se deben volver a repetir. Dicho esto, no es de recibo qué tengamos que enseñar la entrada, el DNI o la credencial cada cinco minutos. 

Si: echo de menos aquel Instituto. Esas noches donde sabías qué el mejor tiempo de espera al jurado era en la cafetería, entre guitarras, chistes y golpes de nudillos. Esa era la verdadera magia del carnaval. Creo que cometemos un error olvidando el auditorio del IES y centrándolo todo en el Revellín. Sea un tenor de prestigio o una función escolar de fin de curso.

Lo de las entradas vuelve a ser lo mismo de siempre: gente que sólo escucha a los suyos, y así nos va. De todos modos, no estuvo mal lo de la venta de internet, puesto qué ahora sabemos qué no funciona. Antes era, simplemente, especular. 

Urge, como diría Luis Aragonés, una sentada. No ahora en la barra de algún bar, sino dentro de unos meses y con tranquilidad. El carnaval de Ceuta no puede empecinarse en ir paralelo al Falla ni durar mes y medio entre concursos previos, ensayos generales, mejillonás, concursos, cabalgatas y actos de final. Jueves  tarde concurso infantil, pregón; viernes concurso de agrupaciones, sábado cabalgata y domingo entierro de la caballa. Una semana después de la final gaditana. No es tan difícil. Cómo tampoco desprendernos de ciertos complejos: anoche se escuchó un "CAI" entre el público. Ignoraba qué estuviésemos viendo un partido de baloncesto y que el equipo de Joaquín Martín tuviese aficionados tan pasionales en Ceuta...

De lo qué si me alegré es de la elección de los tres homenajeados. En Javi Salas y José Manuel Martínez no sólo tengo a buenos carnavaleros, sino también a amigos. Y del otro ¿qué decir?. En un rincón del alma, guardo aquellos cafés improvisados con  Demis Roussos poniendo el fondo músical a conversaciones sobre Barbate, El Puerto de Santa María, la guitarra cordobesa o las obras de Paco Alba. Y ese café siempre acababa a las tantas de la noche, tras horas y horas de magisterio carnavalesco . El carnaval es tan insondable, a veces tan absurdo e injusto, qué a mi me dio el honor de un pregón y a Jerónimo Romero sólo una Caballla de oro....